CAPÍTULO 9: ANARQUIA

Enterrados em Alabazzo

Justiceiro

—Justiceiros, né?… — a risada escapou de Bango —Uma garota tão jovem… — a lixa arranhando na garganta.

Jin recolheu as fotos e pairou sobre ele, assistindo o homem rastejar no piso com a coluna curvada.

Inclinou-se e enterrou as unhas na base do pescoço dele. A pele fria, azeda. Num solavanco, forçou o corpo contra a parede; a pulsação errática batia contra a palma do político, que envolvia a largura da garganta.

—Já estava morta quando arrombamos seu casebre... — afiou as palavras junto à lufada mentolada que atingiu o nariz quebrado.

O aroma do cigarro se misturou ao suor que pingava na ponta do nariz. O estômago dele revirou no contraste entre o frescor e o ferro.

Ele não desviou; o olhar opaco, sem um pingo de remorso desanimou Doliver. Num longo suspiro, o espatifou sentado.

Ao estatelar-se no assento, refletiu:

—Tanto esforço pra nada… — a voz se arrastava.

Alameda ergueu a cabeça, estudando as pupilas dilatadas e o arrepio que eriçava os braços de Jin.

—O que consegue comigo trancafiado? — a língua tropeçando nos dentes enquanto Bango articulava palavras.

—Te injetamos naloxona, isso vai passar. Espero que se comporte, ou pode ser bem pior pra você.

Para ele, a cadeira era uma continuação do piso, erguida junto com as paredes. O assento se erguia moldando o encosto sem nenhum parafuso.

O paciente revirou-se, os calcanhares empurraram o chão até que alcançasse o canto com menos luz da sala. Um tremor subiu pelos ombros e ele abraçou os próprios joelhos, iniciando um balanço rítmico.

—Alparróis está em queda, Bango.

A frase foi o chicote. Ele se empertigou, as veias do pescoço saltavam contra a vermelhidão.

—É Sora! — o guincho agudo escapou.

Bango se encolheu, tornando-se a pilha de osso e tremores. Suas mãos desciam frenéticas, os dedos cravando-se nas canelas. Tentava ancorar-se na própria dor.

Jin não desviou enquanto o agudo lhe arranhava os tímpanos. Manteve as mãos nos bolsos, enquanto assistia o homem se desfazer em espasmos na posição fetal.

—E vamos ajudá-lo a cair mais rápido... — a voz gélida dele nivelou, preenchendo o cômodo.

Ele deu um passo, devorando a claridade que cintilava o corpo retraído — que mergulhava o canto escuro da parede.

Da cadeira, o lábio descamado entortou um arco desprezível.

Doliver acendeu mais um cigarro — baforando o rosto dele — onde a umidade do olho era invisível.

—Uma chance em um milhão!

Bango friccionava a nuca no reboco, de um lado para o outro. O ruído pendulava palhado, mas ele mantinha-se preso a um ponto inerte do polímero, nas botas marrons de Jin.

—Mal sabe que é só a agulhinha dum palheiro bem maior — a voz lixosa.

Doliver deu as costas ao homem no chão e desfilou. Montou de frente no assento, e cruzou os braços no encosto rígido.

Os pelos dourados incendiaram-se na claridade, ele se debruçou sobre o concreto; seu baluarte.

—Quem é Magdalene Monteiro? — a ponta da caneta sulcava a folha.

—Não sei.

—Ricardo Izubeki?

—Não conheço.

—Há quanto tempo é membro do máximo escalão fascista?

—Não sou.

Jin expandiu o tórax numa inspiração profunda e consciente, retendo breve segundos. Manteve as pálpebras semicerradas e a coluna alinhada, enquanto concentrava-se no desapego da raiva que lhe pulsava a têmpora.

Expirou lento, esvaziando a tensão dos ombros, antes de retomar a caneta.

—Quem é Lídia Alameda?

Lídia

A sala dissolveu-se. Mergulhou no breu e a voz impostora foi substituída pela melodia que lhe mornou a audição.

—O que há, meu bem? Machucaram você? — o escarlate dos lábios surgia na escuridão, o canto da boca dele se repuxou aliviado.

As íris cinzentas o consumiam, o seio macio o envolvia no ninho impróprio à fragilidade infantil.

—Você é o homem da minha vida. Só você, rapazinho — o calor trouxera o amálgama de fumaça e a acidez de uva azeda.

—Não fico sozinho… — a voz suplicava.

—Oh, Ban. Não seja tolo.

A mão descia e subia, penteando as mechas que lhe grudavam a testa. O toque afastava os fios, revelando o minúsculo beiço trêmulo.

Lídia deslizou o pente de bambu pela última vez e o guardou, dando as costas.

A ausência do toque foi imediata, deixando a pele da testa de Bango exposta ao frio súbito, enquanto a silhueta dela se dissolver.

—Volta, Mama…— sob o pranto do garoto, a silhueta dela desvanecia.

O choque o trouxe de volta. A sala jazia vazia; Jin o deixara no branco que açoitava as retinas, as forçando; embora ardessem, viciadas.

Antes de entregar-se aos fantasmas, um clique metálico perfurou a calmaria. A figura franzina, envolta pelo carmim denso, avançou até ele carregando a liga dobrável prensada na axila.

Sem desviar o olhar, articulou o assento retrátil, que tilintou antes de ceder ao peso dele.

—Boa noite, Sora. — a voz vibrava locutora; um barítono aveludado.

Bango não respondeu, mas as pupilas dilataram-se, capturando os ombros se aprumarem. O reconhecimento de um nome digno lhe inflou o peito, dissipando o tremor.

—Veio me torturar?

—Não. Depende do que você considera tortura.

—Arrancar meus olhos? Minhas unhas? Uma por uma? — o rosto cortante —Vá em frente!

—Você é corajoso. exageradamente corajoso. — as lentes faiscaram a luz fria.

—O que eu ganharia te torturando?

—E o que ganha me mantendo preso?

Bango desgrudou as costas do cal e forçou as pernas a obedecerem. Arrastando-se até ocupar o assento. Manteve-se ereto, tentando preencher o espaço.

—Preso você já estava. — as palavras saltaram do velho.

Ele permaneceu imóvel, os olhos fixos no paciente. A afirmação soou sentenciada.

—O quê? Pra sua informação, sou de altíssimo escalão! — cuspiu.

O homem não se abalou. O crepitar do papel grosso iniciou-se quando deslizou pelos documentos oficiais. Ajustou o aro prateado e relatou:

—Aqui diz… Sr. Alameda, soldado exilado em março de 1990 por atentado ao pudor, homicídio qualificado e milícia.

Os dentes rangeram. Um vinco rasgou a testa.

—Adulterado! — avançava, com dedo trêmulo, apontando para cara do doutor, a unha suja quase tocou a pele pálida —Vocês são ratazanas mesmo! Não constroem nada, mas corroem tudo o que foi erguido com suor...

O doutor não recuou. Manteve-se estático, enquanto a respiração pesada dele embaçava o vidro dos óculos.

—Suor e cadáveres, eu diria — respondeu o doutor. Deslizou o polegar pela bochecha, removendo o rastro de saliva dos gritos.

Bango solavancou, dando as costas. Jogou-se ao canto da sala como animal ferido. A quina lhe bebeu o calor da testa e ele aspirou o mofo para lembrar de casa.

—Eu sou o único daqui que quer ser seu amigo, Sora. — a voz dele encontrou caminho até o ouvido dele, que chorava.

—Todos te odeiam, te querem morto... ou os dois.

O estalo dos documentos, selou o destino dele. O velho pinçava as bordas das folhas, virando-as. Percorria as linhas vidrado nos registros, caçando.

—Acho que foi demais pra você. Vou te dar um tempo, volto depois.

Bango girou o corpo, acumulando saliva para o sapato do doutor. O jato, porém, atingiu o epóxi.

O senhor grisalho já cruzara a porta. Restara a lembrança dos miúdos olhos, reduzidos a pontos indecifráveis atrás do cristal dos óculos fundo de garrafa.

O paciente desabou e permaneceu, fixo no esbranquiçado do teto. A sala era uma lâmina fria e impessoal.

Reanimado pela naloxona, focou no latejar rítmico do indicador, o sangue tentava romper o cascão. A têmpora martelava, ritmando a pulsação. Ao tentar espirrar, o chiado lancinante, forçou-o a buscar o fôlego pela boca.

—Mas fiz tudo certo… — a frase flutuou —Vão matar um homem inocente.

A dureza nas costas o mergulhava na maré morna. O ardor salobro, inundou os pulmões antes que ele protestasse.

Bango relaxou os braços, sentindo a espuma perfumada lhe subir o pescoço, a carícia o arrastava para longe dos LEDs.

O segundo jato de balde lhe açoitou o rosto, inundando o piso. O funcionário o ensaboava como se removesse gordura. Arqueou, golfando a bile amarela na limpeza. O vulto estancado o percorreu, conferia o desgaste de uma peça, antes de sacar o rádio.

—Situação XSS12.

Girou sobre os calcanhares, deixando as botas encharcarem o corredor.

O doutor retornou, mas empunhava um estojo de couro. O clique de travas ecoou quando ele montou novamente o assento e se acomodou. Sem pressa, revelou o interior da maleta; o tilintar de ampolas e agulhas se refletiu nas lentes.

Encurralado, agitou sucessivos espasmos, babando entre eles. A saliva brilhou na lona branca.

—Sora, é pro seu bem… — a voz nivelada do velho vibrou.

Deslizou uma ampola nos dedos.

—Corta essa — sibilou, os dentes rangiam ao frio da sala.

O médico suspirou e foi chamar o brutamontes, que o amarrou no assento e o afivelou na camisa de força. Forçou a engolir dois comprimidos e três gotas vermelhas.

Bango contraía, o tórax em espasmos irregulares.

—Demônios! — o grito lhe rasgou a goela.

O brutamontes atravessou a porta, a gargalhada gutural sumiu pelo corredor. O velho não alterou um músculo do rosto.

—Sora, não consigo te ajudar assim. Vai acabar se matando.

—Tomara que eu morra! — o frio lhe batia os dentes.

—Pra não trair um partido que destruiu você? — a voz do médico subiu um tom, afiada como o bisturi.

—Alparróis é o verdadeiro pai. Me deu uma vida totalmente escassa em Alabazzo.

—E como é essa vida?

Engoliu a pergunta. Desviou o olhar para a fenda na alvenaria, onde o silêncio se acumulava como pó.

A mente mergulhou no passado: o peso do coldre no quadril, os gorros acenando quando ele passava, a chave da própria porta.

—Uma vida digna — a voz ganhou corpo artificial.

—Digna? — o tom do velho era agulha.

—É surdo?! — o desaforo irrompeu, trazendo a ferroada lancinante que fez o coágulo ceder novamente, e um filete quente desenhou um rastro rápido sobre o lábio superior.

O doutor sacou o tampão e enfiou no nariz dele. Se encostando na cadeira, fez anotações durante os próximos cinco minutos.

Era ele, Bango e os fantasmas.

—Como te chamo? — rastreou o rosto do velho.

—Me chame de Holptins. Ou apenas Holp.

—Qual sua função aqui, Sr. Holp?

—Não tenho nenhuma, ninguém tem. Somos anarquistas, Sora — a afirmação não tinha o peso da hierarquia que ele conhecia.

—Vocês são cachorros loucos? — o insulto do paciente não encontrou resistência no doutor.

—Nós somos livres. Pra qualquer coisa. — Holp manteve os ombros relaxados, a postura despojada.

—Alparróis vai acabar com essa raça — o desprezo borbulhando pela respiração de Bango.

Holp não respondeu. Os dedos pinçaram o fragmento amarelado da caderneta. Estendeu o recorte de jornal, revelando um rosto barbudo que o lugar tentara enterrar.

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Alparróis e a mulher foram extorquidos nesta sexta feira. Em janeiro de 1995, durante uma operação anarquista em Alabazzo, os artigos confidenciais do ditador foram vazados ao público.

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Percorreu as letras garrafais do recorte.

—Desgraçados… — Bango soprou.

—E é só o começo. — a voz cirúrgica —Sabe quem foi designado para comandar Raia?

—Quem? — as pupilas dilatadas rastreando as rugas.

—Quero saber de você.

—Mas não sei de nada — recuou, as costas buscando rigidez.

—Talvez seja o único que sabe o paradeiro dele.

—Pois tá errado, Sr. Holp. Como você mesmo quis colocar — O riso rascante, morreu num engasgo —Amarrou um “exilado qualquer” na camisa de força.

Holptins sorria com satisfação de um psicanalista que vê a desgraça do avesso.

—Não disse nada disso, Sora. Apenas li seus registros oficiais.

Bango estancou. O único som na sala era o atrito metódico da ponta tintada. O velho sequer desfocou do que escrevia.

—Eu posso te levar para um lugar melhor, te ajudar… — a voz de Holp murmurada, fundindo-se ao ruído do papel —Mas só se você deixar.

A garganta do preso secou O convite pairou, colidindo com o frio e o cal, ele rastreava a mão de Holp, buscava qualquer segredo no rosto de pedra.

A feição de Eva com as chaves, fez as entranhas dele se retorcerem num ronco cavo. O doutor captou o som e retirou-se.

Os minutos dilataram-se, e ele permanecia imobilizado na lona. O calor dos anestésicos evaporou, o deixando exposto à acidez que martelava as feridas.

A realidade fragmentou-se: o chão cedeu ao terreno argiloso, onde dedos e braços roxos brotavam, se enroscando em seu calcanhar.

Holp voltou carregando a marmita e o alimentou com uma mistura pastosa de carne de boi e arroz. Ao terminar, se retirou.

Chamado 2.0

Bango pendeu a cabeça, o sono entrecortado pelo ardor que subia da garganta. A lona estancava a passagem do esôfago.

Ao despertar, o branco da sala lhe queimou as pupilas. O partidário ocupava o mesmo espaço de antes, as pernas cruzadas. O olhar dele era uma lâmina carregada de asco.

—Acordou, a bela adormecida… — sequer desviou os olhos do manuscrito encapado com o próprio nome.

—As seringas… — a voz dele saiu um chiado de fole.

—Ah, Bango. Meu caro amigo, Bango — Jin fechou o caderno num estalo surdo, se inclinando para invadir o espaço dele —Posso te chamar de Ban?

—Não. — respondeu convicto.

—Então, Banban. É que essa é a parte do seu tratamento em que você sente a dor que causou nos indigentes.

—Você me dá náuseas.

Arqueou as sobrancelhas, a diversão perpassou na vista enquanto levava os dedos ao queixo, estudando o preso como uma anomalia fascinante. Com lentidão calculada, marcou o compasso de caça até que sua sombra voltasse a engolir o rosto dele.

O crepitar das páginas foi o aviso antes do eco na voz cortante preencher a sala:

—Obedecendo às leis da natureza, eu disse — pigarreou —O homem não é escravo, pois não obedece senão… — o rodeava —Às leis inerentes à sua própria natureza, às condições mesmas pelas quais existe e que constituem todo o seu ser: ao obedecer a essas leis, ele obedece a si mesmo.

Bango cuspiu um escarro, o rosto retorcido. Tentou remexer o quadril sobre a saliência da estrutura, mas a peça de polímero lhe endurecia a bunda.

—Pode pelo menos me soltar disso? Vou vomitar — o bolo entalado na garganta.

Jin suspirou impaciente. Libertou o dente de uma das fivelas. A correia folgou, mas os punhos seguiram presos no aperto da lona.

—E, no entanto — voltou a discursar —Existe no seio dessa mesma natureza uma escravidão da qual o homem deve se libertar sob pena de renunciar à sua humanidade: é a do mundo exterior que o cerca e que se chama habitualmente de natureza exterior.

—Baboseira anarquista.

Ergueu e desceu a quina do livro na cabeça dele. O estalido no impacto contra o osso, faz o pescoço dele contrair. Bango murchou. As lágrimas transbordaram, traçando rios quentes na sujeira do rosto.

—Ah! A vida, tanto individual quanto social... — retomava a voz discursiva —...Não é outra coisa senão a continuação mais imediata da vida animal!

Inclinou-se até que o hálito roçasse a orelha dele. O sussurro era rasteiro e perfurava:

—Essa mesma vida animal, porém complicada com um elemento novo: a faculdade de pensar e de falar.

—Por que está discursando pra mim? — a voz do paciente quebrou no engasgo.

—Não estou discursando.

—E o que é isso?

—Ainda não te explicaram o que é ser humano — recuou, o olho detalhou o paciente com desdém clínico.

—Só aprendesse a ser máquina, Bango.

As palavras de Jin lhe congelaram o sangue, o estancando.

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