CAPÍTULO 8: FÔLEGO

Enterrados em Alabazzo

Branco

A luz ardia as pálpebras e abriu os olhos de Bango. Mas o que o ancorou foi o sufoco da lona no peito. A camisa de força no ápice.

—Já acordou?

Sentado à frente, Jin cruzou as pernas. Mastigava o filtro do cigarro, cuspindo fumaça na cara dele.

—Controlamos a besta! — Jin apagou o cigarro no cinzeiro.

O paciente engoliu a fumaça e engasgou numa tosse rascante. Os globos ardiam presos à rede de nervos e sangue.

—Onde tá o Bigão? — sua voz era um lodo.

—Tá bem cuidado. Cão de sorte — Doliver estalou o beiço —Quem sabe eu fique com ele.

O anarquista levantou para afundar os dedos no trapézio dele até encontrar o osso.

Não sentiu os ombros. A mente moía o fracasso: da praia ao túnel, dos trilhos ao porão. Comandou o músculo. Nada. Um peso morto.

Um assobio trouxe o pivete da Ruger, que surgiu arrastando Bigão pela guia. O bicho tombava, sem firmeza nas patas. O moleque entregou a corda, saiu e trancou a porta. Jin afagou a cabeça do cão.

Bango petrificou. Ver o companheiro dopado, no mesmo buraco, trouxe um alívio podre. A dormência veio. A testa não latejava mais. A unha arrancada era só um vazio.

—Escute — Jin disse. — O dope é do bom. Fizemos esse só pra você. Paralisei tua carcaça pra ver o que tem aí dentro — deu dois toques na têmpora dele.

—Chama isso de tortura? — cuspiu as palavras, deliciando-se com a breve liberdade.

Jin deitou o animal e descansou o peso das botas em seu dorso. Bigão soltava um grunhido oco.

—Minha intenção não é te torturar. A menos que insista — avisou Jin, a voz mansa.

O rosto inchado pendeu para o lado, pesado. Fechou as pálpebras, ignorando a presença de Jin.

—Um homem desse tamanho e não aguenta nem uma bicadinha — o tom zombeteiro de Jin ressoava.

Com um aceno, ordenou:

—Tirem o bicho daqui — sem desviar os olhos dele.

Dois doutores arrastaram o cão para fora. O som das unhas raspando no piso até que a porta se fechasse. Permitiu que o silêncio se instalasse entre os dois. Para ele, o vazio era a tela onde um filme de seus erros repetia-se em looping.

Jin desferiu um soco, estalando o nariz dele para o lado.

Castigo

O espirro involuntário lançou gotículas escarlates no ar. O sangue desceu; o corpo dele não acusou dor. Ele tentou responder, mas só conseguiu o som borbulhante do oxigênio que vinha em goles.

—Aper... tado — conseguiu expelir a palavra anasalada.

—Você acha? — Jin encurtou a distância. —E se eu fizer... — agarrou-lhe o pescoço —...Isso? É tortura o bastante? — a pressão aumentou cortando o ar de vez.

A visão desbotou e seus dentes tremiam. Mas, entre a massa de sangue no nariz, mostrou os dentes.

—Sádico de merda... — Jin sibilou.

Solto por Jin, deixou o pescoço pender contra o peito. O cabelo caiu como um véu, sepultando o olhar turvo.

Jin andou de um lado para o outro, tentando conter a própria fúria, e saiu da sala.

O paciente adormeceu. Encarando o rastro no colo, imaginou os lábios de Glenda — um vermelho vivo, o guiando até a inconsciência.

O estrondo da porta o arrancou do sono. Com esforço, levantou o rosto, contra o peso da pressão nos coágulos que pulsavam o nariz desfigurado.

Os homens de carmim chegaram. Enquanto o careca injetava o dourado na veia dele, o magricelo desdentado preparava o cenário, fazendo tilintar o metal na mesa de instrumentos.

Sem aviso, sacou a lâmina fria, pronto para lhe raspar a cabeça.

Retiraram-se após deixarem o couro cabeludo exposto. O rapaz, porém, retornou arrastando um espelho e o posicionou diante dele. Ele fitou o próprio reflexo; o nariz quebrado e a massa disforme eram o tumor de um parasita.

A tosse seca anunciou Jin, que entrou acendendo um cigarro, num sobretudo mostarda que agrediu a visão dele.

—Como se sente hoje?

—Sede.

Jin estalou os dedos. Um ogro de barba ruiva surgiu com um balde e lançou água no rosto dele. O líquido lavou o sangue seco, mas quase o derrubou da cadeira.

O choque o arrancou do vácuo. Ele engasgou, buscando ar. O brutamontes esfregou a esponja ensaboada nas feridas e o golpeou com mais um balde. Por fora, o corpo tremia; por dentro, Bango era apenas um espectador nauseado.

—Que horas são? — balbuciou, a obsessão rompendo o torpor.

Jin consultou o relógio no pulso — seu relógio.

—Sete da manhã. Você é bem pontual para alguém tão... descuidado.

—Res... pirar — engasgou a voz fanha.

Jin tomou a coleira de couro do ombro do ruivo e a fixou no pescoço dele. Só então desafivelou a camisa de força.

Pela primeira vez em horas, o peito dele expandiu, mas o oxigênio agora passava pela garganta de couro.

Jin arrastou a cadeira até o paciente. Cruzou as pernas e acendeu outro cigarro; o aroma de canela invadiu a sala. A pressão nos seios da face dele tornou-se uma pulsação infernal que explodiu num espirro violento. O bloqueio de sangue cedeu de uma vez, sujando tudo ao redor.

—Como se sente... me punindo? — Bango forçou palavras. Tentou se erguer, mas os membros amortecidos falharam. Ele despencou da cadeira e se arrastou como um verme, até tombar de costas, encarando o teto com peito aberto.

—Sim... agora sim —suspirou, no piso gelado. Os membros largados como cordas.

—Nojento. Mas, interessante — Jin sentenciou. Pegou a pasta que lhe estenderam e o apoiou no joelho. Escrevia calmamente, os olhos alternando entre o caderninho e o corpo estirado.

—Você se importa... se eu desistir? — a voz rastejou no concreto, um sussurro —Se eu apenas ficar aqui e... morrer?

—Deplorável — Jin franziu o cenho, a caneta estagnada —Qual a sua idade, afinal? — Ele espalhou os documentos.

—Trinta, vinte e cinco, quarenta... — mostrou o documento com a foto distorcida.

—Vinte e oito — o paciente corrigiu.

—Achei que demoraria mais a abrir o bico — Jin comentou.

—Quantos... dias? — a pergunta flutuou.

—Como é tonto. — Jin abanou o caderninho com descaso —Faz quatro horas que você apagou.

—Você é... muito... esperto, não é? — arranhou a garganta, o sarcasmo com gosto de ferro.

—Prefere mesmo fazer isso deitado? — Jin abriu as hastes dos óculos e os encaixou, o enquadrando —Fale logo. Do chão, não passa.

A risada artificial de Bango borbulhou na garganta.

—Isso deve ser ótimo para você, não é? — Jin desdenhou, ajustando a lupa. Analisava cada espasmo dele, assistindo o prisioneiro se contorcer num prazer ignóbil.

—Na verdade... É um ótimo descanso, caro tecnologista — o sorriso sangrento dele se alargou.

Jin gargalhou —Admito, você tem espírito.

—E o galego? é seu amante? — desdenhou, o corpo no chão, brincando com a corrente que o prendia.

Jin calou-se. Tomou a pasta do ogro com violência e dispensou o serviço. O ar na sala pesou.

Ele sentou-se, depositando o registro diante do prisioneiro. Quatro ângulos do corpo morto de Nana. Bango encarou as fotos e a pupila alaranjada dilatou-se. O pânico mudo.

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